Rest

Se escuchan de fondo los acordes de una guitarra, la voz carraspera canta

"load up yout guns and bring your friends... "

El humo recorre la habitación, y yace en su cama sin ninguna idea productiva, los colores verdes de sus murallas le hacen sentir aun más febril que de costumbre, otra bocanada de humo en su boca, la habitación se siente pesada, los ojos semi abiertos ante la realidad que no existe, las cosas que ya no son, la gente que ya no esta, las cosas que debería haber dicho. "Cresta" dice en voz alta cuando se quema los dedos y se da cuenta que lo único que hace es pensar en aquello que trata de evadir. Pone la canción de nuevo, se sienta en la orilla de la cama, se prepara otro, la primera bocanada, directo al cerebro, siente como se desprende de si mismo, cae en la cama.

"With the ligths out is less dangerous..."

Lo único que hace es sobrevivir, llena sus días de humo y de sueños irrealizables, cansado de la mera idea de pensar como sera el día de mañana, otra seguidilla de actos inútiles, molestos y vacíos se acerca a la ventana mira hacia abajo con detención, el pavimento se ve frío y la gente camina encerrada en sus propias burbujas, de pronto siente el aire pasar por su cara, su cuerpo, no pesa nada, flota en al aire, un ultimo suspiro y cae en el suelo. Por fin se acabo todo.